29 ноября 1934 года, девяносто лет назад, в прошлом веке, в селе Пушкине Воронежской области родился Владимир Трусов, в Северном Казахстане ставший известным краеведом, директором областного государственного и партийного архива, отличником архивного дела, автором многих исследовательских статей по истории региона, лектором-международником, талантливым поэтом, издавшим всего две книги стихов.
У Владимира Ивановича было негромкое поэтическое имя. Не потому негромкое, что судьба отмерила ему небольшую дозу дара. Потому негромкое, что и он, и его сотоварищи по североказахстанскому литературному цеху Владимир Шестериков, Альфред Пряников, Юрий Поляков, Владимир Щукин, Василий Манзя, Валерий Любушин, хотя и были людьми вполне публичными и фигурами заметными, своими способностями не кичились, в великие не лезли, в грудь себя на перекрестках — я поэт! я писатель! — не били, а были скромны, в отличие от молодых нынешних, едва написавших пару невнятных строчек и заявляющих о своей исключительности. Так, увы, бывает, когда уходят настоящие и следом идет суррогат…
Владимир Иванович Трусов, напоминает нам очерк в многотомном труде издательства «Северный Казахстан» «Имена в истории», приехал в Петропавловск в 1958 году по распределению после окончания Московского историко-архивного института. Почти 40 лет он посвятил любимому делу — изучению истории северного края Казахстана.
Изучая архивные документы, Владимир Иванович выявил много интересных, доселе неизвестных фактов и событий, происходивших в области. Проведенная им большая поисковая работа легла в основу изданных книг «Петропавловск» (1985 г.), «Северо-Казахстанская область. Страницы летописи родного края» (1993 г.), «Петропавловск. Время. События. Люди».
Он тесно сотрудничал с историко-краеведческим музеем, с областной библиотекой. Совместно выпускались буклеты и брошюры: «Петропавловская операция» (1919 г.), «Североказахстанцы в годы Великой Отечественной войны», «Они были первыми», «Истории памятные страницы». Они включали в себя методический материал, сообщения, хронику событий разных исторических периодов. Более 80 статей в книге «Энциклопедия Северо-Казахстанской области» подготовлено Владимиром Трусовым.
Достойны внимания десятки статей и заметок краеведа о самых сложных и переломных моментах в жизни страны, причем во многих из них он явился открывателем еще неизвестных фактов или явлений, ввел в научный оборот ранее засекреченные архивные документы.
Дар Владимира Ивановича проявился и в его увлечении поэзией. Еще в школе он, по собственному определению, «начал вирши сочинять украдкой», публиковался в периодической печати — в городских и областных газетах, а позже — в солидных изданиях — в астанинском журнале «Нива» и североказахстанском альманахе «Провинция».
В 1997 году издал книгу стихов «Река жизни», в 2013-м выходит в свет его сборник «Память». Владимиру Ивановичу принадлежала идея создания коллективного сборника «Эхо родного края», в который вошли произведения 25 североказахстанских авторов.
С супругой Людмилой Анатольевной он вырастил двоих сыновей и дочь, успел порадоваться внукам и правнукам.
В 2020 году в издательстве «Северный Казахстан» вышел посмертный сборник стихотворений Трусова «Архив сердца», в который вошли произведения из двух его предыдущих поэтических книг — «Река жизни» и «Память», а также «Поэма без названия», которую автор написал еще на заре своего творческого пути, но нигде не публиковал.
Трогательно написала о коллеге по литературному цеху в предисловии к «Архиву сердца» североказахстанская поэтесса Валентина Суслова:
«Его поэзию, как и все Настоящее, можно представить только теми находками, которые удалось отыскать ему и поделиться вначале с пером и чистым листом бумаги, а потом и со слушателями и читателями… Простые, понятные каждому человеку святые чувства любви к Родине, березке, матери, женщине в стихах и поэме он бережно передает нам и говорит сразу всем: «Пусть строчки мои, как умеют, вам душу однажды согреют»…
Лирика
Начинал я вирши сочинять украдкой
Вечерами в хате у «коптилки» тусклой.
Долго, трудно думал над своей тетрадкой
О лесных просторах, о природе русской…
Выходя поутру в березняк звенящий,
Пробираясь тропкой, только мне известной,
Думал я не прозой, а стихами чаще,
К птицам обращался не словами — песней…
Песни зарождались робкими вначале,
А затем победно сердцем завладели.
К ним цветы да ветер рифмы подсказали,
А лесные птицы к ним мотив напели…
СЛОВО О МАТЕРИ
Клавдии Петровне Шапошниковой
Прости меня, милая мама,
Что в сонме дорог и тревог
Достойных стихов, как ни странно,
Тебе посвятить я не смог.
Искал я по белому свету
Такие живые слова,
Которыми святость воспета,
Которыми вера жива.
Из прожитых лет половина
Была от стихов далека.
Безумных волнений лавина
Меня, как потоп, увлекла.
Прости, что от горьких болезней
Тебя уберечь не сумел.
А так мне хотелось, чтоб песней
Твой горестный век прозвенел,
Но вот ты ушла, и померкла
Без глаз твоих добрых Земля…
Глядится в закрытое зеркало
Скорбящая память моя.
***
Есть на свете добрых слов немало,
Мы их часто любим говорить…
Но одно святое слова «мама»
Разве можно с чем-нибудь сравнить?
В нем одном, как будто в океане,
Реки полноводные слились:
Нежная любовь и пониманье.
Мудрость, и терпение, и жизнь…
И, не сомневаясь, скажем прямо:
Счастья нет прекрасней и полней,
Если есть у нас на свете мама,
Если есть на свете мы у ней.
***
Семья дорога, как дорога из храма,
Она, как святыня, нам Богом дана,
А сердце ее — незабвенная мама,
Улыбка ее и ее седина…
При жизни о ней мы заботимся мало,
Дивясь беспокойным, умелым рукам.
Когда же навеки прощаемся с мамой,
Не хватит всех слов покаяния нам.
ОТЕЦ
Ивану Константиновичу Трусову
Был ли, отец, ты когда-нибудь в жизни счастливым?
Знаю, что был, возвратившись на родину вдруг,
В милых Подах, где церквушка стоит над обрывом,
Там, где струит серебристые воды Битюг.
Родина здесь… На воронежских синих просторах…
Детство и юность прошли, словно праздник большой.
Край дорогой — он травинкою каждою дорог,
Счастье — прийти и обнять его снова душой.
Встреча была после долгой военной разлуки,
Словно почувствовал: скоро на вечный покой.
Вот и приехал послушать забытые звуки
Громких цикад в перезревшей траве луговой.
Шел на погост у разбитого старого храма,
Где-то здесь мама… Найти ее холмик не мог.
Бренная жизнь, ее время уносит упрямо
И укрывает травою и пылью дорог.
КРЕПОСТЬ
СВЯТОГО ПЕТРА
(песня о Петропавловске)
Там, где Ишим серебристыми волнами
Бьётся о берег, открытый ветрам,
Гордо стоит над степными просторами
Старая крепость Святого Петра.
Ты расскажи нам про время былинное,
Каждый здесь камень — дыханье веков,
В даль уходила здесь Горькая Линия
Грозных редутов степных маяков.
Буйно шумели здесь ярмарки людные,
И понимал здесь казах казака,
Юный Ершов любовался верблюдами
И красотою Конька-Горбунка.
Сколько ветров прошумело над городом,
Сколько в Ишиме воды утекло…
Старый наш город, ты выглядишь молодо,
Блещут на солнце бетон и стекло,
Старая крепость, была ты построена,
Чтобы царили здесь мир и покой.
Пусть твоя память, как мудрого воина,
Каждого сердца коснется рукой.
ПАМЯТЬ
Ну стоит ли о прошлом сожалеть?
Оно ушло
И больше не вернется…
Но память,
Как неистовая плеть,
Стегает мозг
И не дает стереть
То, что навеки
С нами остается, —
Духовное богатство
Многих лет.
Животворящею святыней
Его по праву
Называл поэт!
А в час, когда все в жизни кувырком,
И сердце разрывается на части,
Вдруг вспомнишь маму
И свой отчий дом…
Какое дорогое это счастье,
Какой великий смысл
Заложен в нем!
О ПОЭЗИИ
Спросил однажды
Молодой поэт:
«А в чем большой поэзии секрет?».
И я ему ответил:
«Запиши:
В особом состоянии души,
Когда она то плачет, то поет,
И жить уже спокойно не дает,
Как будто наступил последний срок
Огонь запечатлеть
В колонках строк.
А сколько нужно сил
И мастерства,
Чтоб вспыхнул свет
Из чистого листа!
И здесь ни к месту
Глупый словоблуд,
Красивостей словесных
Изумруд …
Поэзия ведь тем и велика,
Что лечит души
Каждая строка!».
СЛОВА О ЛЮБВИ ГИТАРЕ
Гитара милая
С потрескавшимся лаком,
Бессменная попутчица моя,
Бывало, над тобой
Я горько плакал,
С тобою жизни радовался я…
Порой мой путь
Бывал крутым и трудным,
Порой в пустом кармане
Ни гроша,
Но зазвенят серебряные струны,
И запоет, как в юности, Душа!
***
Мысленно вновь улетаю к тебе.
В сердце горят твои строки.
Как это верно, что даже в толпе
Люди порой одиноки…
Как это верно, что даже в любви
Мы, словно факел, до срока
Ярко сгораем, а раны свои
Лечим в душе одиноко.
Счастье едва распознаем свое –
Старость стоит на пороге,
И перед сумрачным взором ее,
Боже, мы так одиноки!
И, вспоминая друзей и подруг –
Юности нашей истоки,
В долгой разлуке мы чувствуем вдруг:
Как мы теперь одиноки!
Пусть будет крепким пожатьем руки
Это письмо из Далека.
Если от друга приходят стихи,
Сердцу не так одиноко!
ИГРАЕТ ОРКЕСТР ДУХОВОЙ
Закат над Ишимом неяркий
Сменился вечернею мглой,
И вот в Петропавловском парке
Оркестр заиграл духовой.
Душевно поют баритоны,
И трубы чеканят в ответ.
И льются «Амурские волны»
На наш Вознесенский проспект.
Текут по немым переулкам
И тают в вечерней тиши…
Созвучны чарующим звукам
Заветные струны души.
Смотрю на поющие трубы
И вторю родным голосам.
Невольно сжимаются губы,
Как будто играю я сам.
Ожили забытые лица,
Разлуки, и встречи… и вот
Помчались года вереницей,
Как строчки озвученных нот.
Я вспомнил прощальные танцы
На школьном балу выпускном,
И праздничный гром демонстраций
В том сказочном мире ином…
Вновь слышу. Как в шуме вокзала
Прощалась «Славянка» со мной…
Как много нам флейта сказала!
Как много поведал гобой!
Я чувствую, как неуместно
Из глаз моих слезы текут…
Спасибо вам, трубы оркестра,
За счастье воскресших минут!
МЕСТЕЧКО
«ЗОЛОТАЯ ОСЕНЬ»
Иду потихоньку за Якорь
То лугом, то чащей лесной,
Вдоль берега, мимо оврага,
За брошенный стан полевой…
И вот он, тот берег пологий,
А там, через реку — крутой…
Зовет полевая дорога,
Ведет меня в мир неземной!
Гляжу я на берег влюбленно
И вижу сквозь дымки вуаль:
Березки расселись по склонам
И смотрят задумчиво вдаль…
А дикий шиповник, как пламя,
Сияет созвездьем плодов.
Тревожит и радует память
Синичек таинственных зов.
Иду через заросли тала.
Встречает красавец Ишим.
Вода, словно грани кристалла,
Сверкает и плещет в тиши.
Здесь бродят по зарослям блики
И сыплется с листьев роса,
И сизых плодов ежевики
Сияют живые глаза…
Безжалостный рой комариный
Звенит над моей головой,
Поет бесконечные гимны
Любимой сторонке родной!
Владимир ТРУСОВ
Трусов В. Владимир Трусов: поэт, краевед, архивист // Северный Казахстан. -2024.-28 ноября.-8 с.